- Il est mort ! - Qui ça ?- -Le poète bien sûr ! Il ne bouge plus. - Classique quand on est mort ! Mais tout mort qu’il est, sème-t-il toujours dans les prés, quelques perles de rosée tombant de ses yeux morts et des graines de bleuet de son corps mort ? - Pour sûr, quelle question ! - Mais alors il est toujours vivant, même si il est mort ? - Evidemment. Et c’est pour cela que la faucheuse rêveuse, devant les si beaux bleuets des champs, a rendu son tablier de campagne ! Libre comme l’air,...

Mon ostéopathe. Je dis « Mon » car de nos jours presque tous les praticiens sont évoqués, par leurs adeptes, avec ce pronom possessif. Serait-ce un bien que l’on acquiert et qui vaut la peau des fesses, carte vitale en main ? Vive les spécialistes de la garde à vue de notre Santé. Dommage qu’il n’en n’existe pas pour la Joie ! Les curés, les rabbins, les docteurs ou autres dispensateurs de bonnes paroles, si mes souvenirs sont bons, ne souffraient pas d’une telle proximité. On allait « au »...

Il n’est pas banal de choisir pour thème cette mauvaise herbe. Quels enfants ne s’y sont pas piqué, alors qu’à l’époque dont je vous parle, ils n’étaient pas entourés : d’Attention Danger ! de mousse, de casque, de protège-tout et même de la vie ? Quel touriste ne s’y est pas frotté en se piquant de framboises sauvages ou de groseilles ? Ils ont survécu ! Ouf ! Envahissantes, elles piquent de leurs fines épées de silice les dilettantes qui ne savent pas qu’elles peuvent être si lisses quand...